Hogar

Contemplando el rescoldo del fuego
en el hogar de aquella vieja cocina,
mi mente empieza a desvariar sobre
lo parejo que resulta ese fuego con
nuestras pasiones y amores, con
nuestra vida.

El extinto fuego, ahora es solo unas
brasas que se resisten a sofocar.
Apenas unos trozos de leña casi
quemados del todo sobreviven al lado
del arrimadero aún a medio consumir.

Ese tronco mas grande, de roble sin
rajar, sobre el que ha de apoyarse
el resto de la leña, seca y cortada.
Primero unas astillas finas, luego
otras mas gruesas todas recostadas
sobre él.

Se prende la tea que arde con facilidad
con apenas un fósforo y en un instante
su fuego se contagia a las finas astillas
que poco a poco hacen una lumbre magnifica.

Así empieza el amor, con una pequeña chispa
que dispara una pasión encendida que se
contagia, y crece rápidamente.

La leña mas tarde ya arde sin mucha llama,
despacio, pero sin pausa. El calor del
fuego hace que nuestro arrimadero a su
contacto se contagie de este y se
empieze a consumir con gran lentitud.

Cuando dejamos de avivar y alimentar el fuego
este se va consumiendo, reduciendo a brasas,
que al amanecer se esconden entre las cenizas,

Unas retamas secas, unas astillas mas y un soplo
de aire fresco pueden hacer que el fuego tan
celosamente guardado por nuestro protagonista
se reavive y vuelva a surgir...






A mi madre...