Antes...

Muchas veces nos preguntamos qué será de nosotros
después de este mundo. Pero alguna vez os habeis
preguntado qué era de nosotros antes...

Llevado esto al campo de las matemáticas siempre
me ha llamado la atención lo fácil que nos resulta
aceptar el "cero", pero lo que nos cuesta aceptar
el "infinito", aunque en el fondo son números con
propiedades parecidas.

Nuestras vidas como dos rectas paralelas, se
encontrarán en el infinito...
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Encontrarás...
Que es locura, no es tristeza
lo que me parte en dos la voz.
Encontrarás...
Cuanta herida, que belleza
saber que aun queda mucho amor,
que si te vas o si me dejas,
voy a volar muy lejos del dolor.
Encontrarás...
Que perderte, no te miento,
no me cuesta. No me cuesta...

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(Natasha St. Pier & Miguel Bosé)

Hogar

Contemplando el rescoldo del fuego
en el hogar de aquella vieja cocina,
mi mente empieza a desvariar sobre
lo parejo que resulta ese fuego con
nuestras pasiones y amores, con
nuestra vida.

El extinto fuego, ahora es solo unas
brasas que se resisten a sofocar.
Apenas unos trozos de leña casi
quemados del todo sobreviven al lado
del arrimadero aún a medio consumir.

Ese tronco mas grande, de roble sin
rajar, sobre el que ha de apoyarse
el resto de la leña, seca y cortada.
Primero unas astillas finas, luego
otras mas gruesas todas recostadas
sobre él.

Se prende la tea que arde con facilidad
con apenas un fósforo y en un instante
su fuego se contagia a las finas astillas
que poco a poco hacen una lumbre magnifica.

Así empieza el amor, con una pequeña chispa
que dispara una pasión encendida que se
contagia, y crece rápidamente.

La leña mas tarde ya arde sin mucha llama,
despacio, pero sin pausa. El calor del
fuego hace que nuestro arrimadero a su
contacto se contagie de este y se
empieze a consumir con gran lentitud.

Cuando dejamos de avivar y alimentar el fuego
este se va consumiendo, reduciendo a brasas,
que al amanecer se esconden entre las cenizas,

Unas retamas secas, unas astillas mas y un soplo
de aire fresco pueden hacer que el fuego tan
celosamente guardado por nuestro protagonista
se reavive y vuelva a surgir...






A mi madre...

Palabras escritas.

Aquellas palabras escritas
tan tristes
que nunca fueron dichas.

Aquellas miradas perdidas
tan dulces
que nunca fueron citas.

Aquellas ojos negros
tan brillantes
que nunca fueron tiernos,

Aquellos días dichosos
tan añorados
que nunca fueron gozosos.

Aquella vida perfecta
tan buscada
que nunca fue encontrada.

Ser

Ser silencio
ser ruido,
ser calor
ser frio,
ser amante
ser querido,
ser sencillo
ser siempre.
Ser mortal
ser humano,
ser débil
ser abrigo,
ser sincero
ser amigo,
ser solo
ser contigo.